Allocution du President Herzog

Cérémonie d’ouverture de Yom HaShoah

Yad Vashem, Jérusalem, 23 Mai, 2025

"Ces dernières années, j'ai pris l'habitude d'accueillir régulièrement des survivants de l'Holocauste à la résidence du président. Presque chaque semaine, j'ai le privilège de les rencontrer. Ils arrivent à Jérusalem vêtus de leurs plus beaux atours. Certains approchent les quatre-vingt-dix ans, d'autres sont déjà plus proches des cent ans. Ils ont parfois du mal à marcher, parfois à respirer. La plupart viennent accompagnés de leur famille - enfants, petits-enfants, arrière-petits-enfants, voire arrière-arrière-petits-enfants.

Je parle avec eux et j'entends des histoires de vies insondables. Et soudain, je me retrouve à dire - parfois en silence pour moi-même, parfois à haute voix pour eux : Regardez, vous avez gagné. Regardez, nous avons gagné.

Ils sont assis avec moi dans le bureau du président, les personnes les plus chères, qui ont été témoins des atrocités les plus horribles. Certains ont également subi des pertes dans les guerres d'Israël. De manière peut-être surprenante - ou non -, ils rayonnent tous de foi, d'optimisme et d'une force intérieure extraordinaire. Et tous - chacun d'entre eux, dans leur multitude - n'ont qu'une demande. Une seule demande.

« Nous nous souvenons des jours les plus sombres », me disent-ils. « Les actes les plus terribles. Nous nous souvenons de nos proches qui ont été massacrés, brûlés, torturés à mort. Nous nous souvenons d'une solitude sans nom - pas de foyer personnel, pas de foyer national. Et maintenant, nous avons la chance d'avoir un pays merveilleux, construit avec du sang, de la sueur et tant de larmes. »

Puis, dans un cri déchirant, ils terminent :

« Monsieur le Président, s'il vous plaît, nous vous en supplions, nous vous le demandons : la division en notre sein est terrible. Réalisez l'unité de notre peuple »

Mes sœurs et mes frères, citoyens d'Israël : en tant que voix de ces héroïques survivants de l'Holocauste et d'un vaste public terrifié par la polarisation et la division qui nous déchirent, je vous lance un appel du plus profond de mon cœur :

Unissons-nous, toute la maison d'Israël. Transformons ces jours - à partir de maintenant et jusqu'au Jour de l'Indépendance, les Dix jours de sainteté - en un moment historique de responsabilité nationale. Baissons les armes. Réparons nos cœurs. 

Ne laissons pas le poison des médias sociaux ou les experts de l'incitation et de la polarisation s'emparer de notre âme nationale et nous détruire de l'intérieur. Pleurons ensemble, aspirons ensemble ; souffrons ensemble - et oui, aujourd'hui encore, restons debout - ensemble.

Unissons-nous dans un cri et une prière : pour le retour urgent et immédiat de tous les otages et captifs des assassins du Hamas, qu'ils soient vivants ou morts. Engageons-nous ensemble à agir de toutes nos forces. Ne nous reposons pas et ne restons pas tranquilles jusqu'à ce qu'ils reviennent tous. Tous. Jusqu'au dernier.

Je me tourne maintenant vers nos frères et sœurs kidnappés - qui peuvent nous entendre - et je leur dis : toute une nation est avec vous. Toute une nation s'ennuie de vous, s'inquiète pour vous, pleure vos cris. Toute une nation, angoissée et tourmentée, l'âme brûlée, sait qu'elle ne trouvera ni réconfort ni consolation jusqu'à ce que vous rentriez tous chez vous.

Prions ensemble pour le succès et la sécurité des soldats de Tsahal, de toutes les forces de sécurité et de sécurité intérieure et de leurs commandants. Pour la guérison - du corps et de l'âme - de tous les blessés.

Embrassons ensemble les familles endeuillées - bien-aimées et sacrées - qui nous crient encore et encore : c'est le moment d'être dignes d'elles. Ensemble.

Quatre-vingts ans après la victoire des Alliés, nous nous réunissons à nouveau ce soir. Nous nous souvenons des victimes et marquons en même temps la victoire : le triomphe de la lumière sur les ténèbres, de la moralité sur le mal le plus terrible, de l'esprit humain - l'esprit juif - sur la haine monstrueuse.

Mais cette journée de commémoration de l'Holocauste n'est pas seulement l'occasion de regarder en arrière. Je m'exprime ici non seulement quatre-vingts ans après l'Holocauste, mais aussi un an et demi après le plus grand massacre que notre peuple ait subi depuis l'Holocauste, alors que nous sommes encore blessés et saignants, ébranlés et angoissés.

C'est pourquoi je tiens à souligner le caractère sacré de cette journée, alors même que notre nation se tourne vers l'avenir, en mettant en exergue ce que je crois être la leçon et l'impératif les plus cruciaux : Tout comme nous avons vaincu il y a quatre-vingts ans, nous vaincrons à nouveau. Cette leçon est ancrée en nous, dans notre ADN national le plus profond. Pour l'éternité, Israël ne faiblira pas. Jamais.

Sur l'intérieur de l'avant-bras gauche de Tomi Schwartz, Auschwitz a tatoué le numéro 14295B. Tomi est né à Nitra, en Slovaquie. Il n'avait que six ans, il était en première année d'école primaire, lorsque la guerre a commencé. Ses parents, sentant l'étau se resserrer autour d'eux, ont tenté de s'enfuir avec Tomi et ses deux frères, de se cacher, mais en vain.

Tomi et sa famille ont été témoins de l'horreur à chaque étape : les décrets privant les Juifs de leurs droits, la violence, les déportations, les meurtres en masse de leurs amis et de leurs proches. Le long bras de la machine à tuer nazie a fini par les atteindre. Ils ont été envoyés au camp de concentration de Sered, en Slovaquie.

De là, ils sont emmenés à Auschwitz, dans des wagons à bestiaux, sans eau ni nourriture, dans la saleté et la terreur, aux côtés des cadavres de ceux qui n'ont pas survécu. À Auschwitz, le jeune Tomi a été séparé de sa famille. À neuf ans, seul au cœur du camp de la mort, il est chargé de dix autres enfants affamés, blessés, terrifiés. En l'espace de trois mois, neuf des dix enfants - les enfants de Tomi - sont morts.

Le 27 janvier 1945, le 13 Shevat 5705, les forces soviétiques sont arrivées à Auschwitz. Elles y trouvèrent les derniers vestiges de familles, les derniers survivants de communautés autrefois glorieuses. Parmi eux, Tomi, dix ans et demi : Tomi, dix ans et demi. Sur la célèbre photo prise par les libérateurs, il apparaît près de la clôture, le dernier à gauche. « J'ai choisi la vie », dit Tomi à propos de ce moment de libération du monstre nazi.

Tomi a immigré en Israël, a fondé une famille et est devenu un éducateur apprécié. Nous avons le privilège qu'il soit présent parmi nous ce soir. En janvier, lorsque le monde a célébré les 80 ans de la libération d'Auschwitz, Tomi a été invité à la cérémonie au camp, mais il a préféré marquer la victoire sur la bête nazie à bord d'un navire de la marine israélienne, symboliquement baptisé « INS Victory ». À ses côtés, sa petite-fille, le capitaine A., commandant adjoint du navire.

Quatre-vingts ans exactement après sa libération, seule, affamée, transie de froid dans le pire des enfer, Tomi Schwartz-Shacham s'est tenue sur un navire de guerre de l'État d'Israël et a raconté son histoire personnelle de triomphe. « Quatre-vingts ans depuis Auschwitz, et je me tiens ici pour vous apporter mon témoignage », a-t-il déclaré avec émotion aux soldats de Tsahal. « Il n'y a pas de plus grande victoire que celle-ci !

À près de 2 000 kilomètres de là, à Benghazi, en Libye, une autre incarnation du même enfer. Yosef Lavi était un jeune adolescent lorsque lui et sa famille ont été expulsés de leur maison et envoyés dans le tristement célèbre camp de concentration de Giado. De Giado, il a été déporté en Italie, puis à Bergen-Belsen en Allemagne.

À Bergen-Belsen, un prisonnier apprend que Yosef n'a pas fait sa bar-mitsva. Il lui donna un châle de prière, afin que Yosef puisse avoir sa cérémonie, même si la mort planait au-dessus de sa tête. Après la guerre, Yosef a immigré en Israël et a rejoint le Palmach. Pendant la guerre d'indépendance, il s'est battu pour briser le siège de Jérusalem.

Yosef a conservé ce châle de prière jusqu'à sa mort, comme un symbole de foi, d'espoir et de victoire. Lorsqu'on lui a demandé comment il avait survécu, il a répondu : « Le châle de prière me rappelait qui j'étais, d'où je venais et qu'un avenir m'attendait encore. »

Lors de la libération de Giado, l'un des grands sages de Djerba, Rabbi Shaul Sheli Mekiketz, a composé un poème liturgique qui fait écho au Livre des Psaumes : « Un peuple jadis créé louera le Seigneur ». Mais il l'a légèrement modifié. Au lieu de « jadis créé », il a écrit : « Alléluia ! Un peuple créé ». Même dans un monde en ruine, Rabbi Sheli a vu le renouveau. Il a vu la victoire. Il a vu l'avenir. Et il s'est écrié : Alléluia.

Alléluia pour le peuple qui est passé de la mort à la vie, de la destruction à la renaissance. Alléluia pour le peuple qui, même au milieu de la souffrance et de la perte, s'est toujours accroché à l'espoir, à la rédemption, à la conviction que la victoire viendrait.

Mes sœurs et mes frères, demain, je conduirai, au nom de l'État d'Israël, la Marche des vivants à Auschwitz - en mémoire des personnes assassinées, en l'honneur des survivants, dans l'intérêt des générations à venir. Quatre-vingts ans après la libération du camp et la grande victoire, je franchirai les portes de ce terrible enfer, sous les cheminées d'où nos frères se sont élevés vers le ciel, en tant que président de l'État juif et démocratique d'Israël, avec les survivants, les familles endeuillées, les anciens otages et tous ceux qui témoignent.

Je marcherai avec le souvenir de ces millions de personnes gravé dans mon cœur et avec l'ombre de la coupe empoisonnée que nous avons bue en ce jour maudit, il y a tout juste un an et demi.

Car si nous savons - nous savons bien - que rien n'est comparable à l'ampleur et au caractère systématique de l'Holocauste, il est impossible d'entendre les témoignages terrifiants de l'enfer du 7 octobre, ou de voir les images des otages - des fosses de la mort de Gaza - sans être secoué par les échos de cette catastrophe historique.

La voix du sang de nos frères nous interpelle depuis la terre. Nous devons les ramener à la maison de toute urgence.

Je n'aurai pas seulement devant moi l'empreinte de l'horreur passée et présente, mais aussi l'espoir et la foi profonds que nous avons hérités de vous, nos survivants bien-aimés, nos héros de la renaissance. L'espoir et la foi se fondent en un seul mot : Alléluia.

Alléluia, comme le grand triomphe de Yosef avec le châle de prière. Alléluia, comme le grand triomphe de Tommy - avec sa petite-fille officier - sur le pont du « INS Victory ». Alléluia, comme le triomphe du peuple éternel, qui trouve la lumière même dans les ténèbres les plus profondes

En ce moment sacré, je le dis sans hésitation : Si nous avons été capables de sortir de l'abîme le plus sombre de l'histoire de l'humanité, nous y parviendrons toujours. Toujours. Je sais que le voyage ne sera pas facile. Mais il se produira. Il n'y a qu'une seule condition. Une seule : nous devons le faire ensemble.

Nous vivons des jours de division féroce et douloureuse. Et l'écrasante majorité de notre peuple crie de toutes ses forces : Assez ! Assez de polarisation. Assez de haine. L'histoire ne pardonnera pas à ceux qui agissent de manière irresponsable et nous déchirent de l'intérieur. L'histoire ne pardonnera pas à ceux qui affaiblissent les fondations de notre merveilleux pays - bien-aimé, unique, juif et démocratique - né sur les cendres du terrible Holocauste.

Notre reconstruction commune, après cette grande fracture, est une mission immense et historique qui n'incombe pas à une personne, à une communauté ou à un camp, mais à nous tous : en tant que nation, en tant que société, en tant qu'individus.

C'est pourquoi je vous dis, au peuple d'Israël et à nos frères et sœurs de la diaspora : nous vaincrons à nouveau. Nous relèverons tous les défis et affronterons tous les ennemis. Ensemble. Et nous prouverons, encore et encore : « L'éternité d'Israël tient bon ».

Que la mémoire des millions de personnes qui ont péri dans l'Holocauste soit bénie et sauvegardée dans le cœur de notre peuple, de génération en génération."